从此，我再也没有唱过越剧。
母亲去世十八年了。这十八年，蓄积了我太多的思念,却只化作一场场淋淋漓漓的清明雨;我也屡次动笔想写一写母亲，可总是欲写又止。偶有零星的文字，见于我的诗文。记得我第一次以母亲为题的文字，是一首微型诗——
妻子为女儿淘气流泪的样子
多么像你，母亲
你的泪颗颗都是子弹
母亲，在你去世后的第十八个清明节，我来到你的坟前祭奠。十八年前，你去了天堂，那个神秘的村庄。十八年来，我的黑发亲娘呵，你在天堂里是否幸福安 康?你可知道，十八年来，你体弱多病的儿子，一直在与死亡拔河?自从看着你安静地坠入永恒的睡眠，母亲，我就知道死亡并不可怕。今天，当我又一次，把你的 坟墓当作天堂的入口张望，天堂里一无所有，只见你的脸庞!
母亲,你傻里傻气的儿子，长大了一样是傻里傻气:不懂得人际交往，不懂得削尖了脑袋往上爬;也不懂得“与时俱进”，变着法子赚钱买车买房子。母亲,现 在你的儿子不再记不得自己做过的事了，是你教导我应该为自己所做的一切负责。而你为儿子所做的一切，已经深深地镌刻在我的记忆里。天冷了，生怕爱蹬被子的 儿子冻着，你一次次为我掖被子，又怕惊醒了我的美梦，你把脚步迈得很轻很轻。天热了，我在灯光下，用一首首诗歌清心杀暑，而你总是适时地给我递上一碗碗绿 豆汤……母亲，现在你的儿子依然不懂得照顾自己，可是你放心，你所做过的这些，十八年前，你逼我把婚姻计划提前、亲自选定的媳妇，十八年来，一直替你做 着。
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